Texte von Günter Schmidhofer

Als Gregor Samsa eines Morgens aus unruhigen Träumen erwachte, fand er sich in seinem Bett zu einem ungeheuren Ungeziefer verwandelt.

Was?

Kafka, was soll das?

Wieso ist Samsa ein ungeheures Ungeziefer?

Was für ein Ungeziefer soll das sein, Kafka?

Ich soll warten, dann erklären sie das, na gut, Kafka…ich warte.

Die CD in der Hand, dein Puls fährt hoch, dein Herz pumpt Unmengen von Adrenalin in dein System.

Ruhig bleiben ist die einzig vernünftige Reaktion, nur keine unnötigen Handlungen jetzt.

Auf der Zellophanhülle bildet sich ein feuchter Film, irgendwie unangenehm.

Ein verstohlener Blick nach links und rechts, niemand da der irgendwie etwas bemerken könnte.

Du überlegst, wägst das Risiko ab.

Marvin Gaye ist nicht tot!

Er starb nicht am 1. April 1984, nein auf gar keinen Fall. Er plante seinen angeblichen Tod bis ins kleinste Detail (mit etlicher Unterstützung einer kleinen, angesehener Agentur die auf solche Fälle spezialisiert ist), und nun lebt er eine Türe von meiner Wohnung entfernt.

Marv (ich darf ihn so nennen) und ich sind Kumpels. Manchmal hocken wir gemeinsam vor der Glotze und stopfen uns mit Knabberzeug voll. Manchmal sitzen wir einfach nur so rum und quatschen uns die Ohren voll. So wie gestern.

Ich saß im Stiegenhaus, einfach so, ohne besonderen Grund. Ich saß da und beobachtete die Straße. Ich hörte wie jemand aus dem Lift stieg – Marvin!

Ich erinnere mich an warme Sommertage in denen wir jungen Menschen uns auf unsere alten und klapprigen Fahrräder setzen, unsere Badesachen samt einem Handtuch auf den Gepäckträger spannten und in Richtung Freibad fuhren.

Manche etwas ältere hatten bereits 10-Gangräder mit Sportlenker und zwei Bremshebel.

Wir kleineren hatten einen Bremshebel den wir aber nie nutzten, der junge Held benutze einfach die Rücktrittbremse und dies bevorzugt auf Schotter und Kies. Selbst auf heißem Asphalt war die Rücktrittbremse ein Statement, je länger der Gummiabrieb desto höher wurde der junge Primat von seinem Rudel geschätzt.